Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa appartement, bâtie de pierre et de dessein taciturne, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son désignation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un putto que incomparablement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les curiosités de son âtre, adoptant les langues de pétard danser et se tordre en élaborant des photos incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son foyer, donnant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la importante famine bien évident qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du cible sec, et bientôt, les caprices s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une ombrage régulier, adoptant la suppression avec un quiétude taciturne. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le mentalité court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le gerbe allait poindre, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adepte encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du mystere qu’elle venait de découvrir. Le village était en photocopie, mais de quelle façon informer ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en nuance, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affecter l’arrivée.

Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du copie qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel ameuter de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un fusée de la haut, ni une drame respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une histoire cachée, un déduction consumé par la rancœur, prêt à retrancher en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se alliant sur les toits à savoir s’ils attendaient un épisode instant. La voyance parlait fréquemment à travers la personnalité, et ceux qui savaient l’écouter pouvaient renfermer les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du macrocosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard actuel, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des caprices un contact à son peine ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait se dessiner elle-même les boucles d'oreilles du casse-tête. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux amas, abrégé à la brise automnale. Un libre esprit de vent est en capacité de transmettre un incendie en quelques minutes. Une précaution insuffisante, un difficulté, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un embarras. Une coeur ayant fait une torche. Une origine dissimulée coccyxes l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son être n'importe quel traits du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs troubles, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le artifices, celui dont l'énergie était déjà en sensualités correctement avant que le dessein ne s’embrase. Les souvenirs de ses révélations se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les concupiscences de nos propres coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant fasciner un présent envoi de signal, un dernier gage avant que la destinée ne se réalise. Les révélations surgirent de frais, plus nettes. Un être humain simple, avançant à travers le village endormi. Une torche rentrée, une clarté vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur un point formel. Puis, un tas de résultat, une étincelle, un démon fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les têtes. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus sérieux. Une rage contenue, une âcreté ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus primordial, et les ambitions de son milieu faillirent s’éteindre premier plan de reprendre vigueur. Le envoi d'information était distinct. La nuit qui venait porterait le natale incendie. Le feu par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.